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O Almirante, o Capitão Acton e o Capitão Weaver estavam na passarela para receber o oficial, um homem cujo retrato deveria ser pintado pelo pincel caricato de um Michael Scott. Ele tinha quase quarenta anos, e um grande nariz romano se destacava como uma lança voadora entre duas bochechas magras, cujas cavidades, quando ele estava em silêncio, faziam pensar que ele estava respirando fundo. Ele usava uma trança sob um chapéu de três pontas muito velho e desbotado. Seu casaco de uniforme mal se mantinha unido pelo fio do alfaiate e parecia ter viajado vinte vezes ao redor do mundo em uma época em que uma viagem ao redor do mundo era considerada algo mais prodigioso do que hoje consideraríamos uma viagem à Lua, se tal jornada fosse praticável. Seus sapatos estavam enferrujados; suas meias haviam entrado em luto pela ausência de sabão, que era o mesmo que a morte de sua lavadeira. No entanto, apesar de um traje que descaracterizava a figura humana, havia algo distinto e até nobre no porte do homem. Era evidente de imediato (e não era necessária nenhuma capacidade magistral de penetração) que naquele oficial estava o cavalheiro de sangue antigo, pobre e orgulhoso, um súdito leal cuja vida estava a serviço de seu rei e de seu país. Ele havia permanecido ali por mais de uma hora, quando de repente ouviu uma voz vinda de baixo. Parecia vir da passagem que levava à torre e se aproximava perceptivelmente. Sua agitação era extrema, pois não tinha forças para se defender, e enquanto permanecia nesse estado de torturante expectativa, um clarão de luz irrompeu na escada abaixo dele. No instante seguinte, ouviu seu próprio nome soar lá de baixo. Suas apreensões desapareceram instantaneamente, pois ele distinguiu as vozes da madame e de suas irmãs.